Blog - Bertrand Ferrier

Mathieu Lours joue Girolamo Frescobaldi

15 octobre 202411 octobre 2024

Mathieu Lours à Saint-Acceul d’Écouen (Val-d’Oise). Photo non signée publiée avec l’autorisation de l’artiste.

Avec

son teint modérément buriné,
sa gestuelle mesurée et
son absence d’accent,

Mathieu Lours passera aisément pour un organiste bien franco-français à l’ancienne, ce qui, par ma foi, peut être fort sémillant. Avec

une douzaine de bouquins à son actif,
moult années à aspirer lycéens et étudiants de prépa vers
- le savoir,
- la culture et
- la réflexion,
environ un milliard d’apparitions dans les médias d’État ou pas vraiment orientés vers la partie senestre des possibles politiques, ne serait-ce que par ces derniers s’intéressant assez peu à son cœur de compétence,

l’enseignant spécialisé dans

le patrimoine religieux en général,
l’art sacré en particulier et, singulièrement,
l’histoire des cathédrales

passera également pour un dilettante du clavier qui s’amuserait sporadiquement à taquiner les instruments aux multiples claviers manuels et pédestres. Pourtant, le Franco-français putatif revendique fièrement ses doubles racines plongeant à la fois dans San Leo (son bled à lui) et dans le Val-d’Oise où, depuis plusieurs décennies, il a intégré la gang des organistes liturgiques locaux.
C’est donc à double titre qu’il était invité au concert-hommage à feu Yannick Daguerre. En tant que musicien voisin de la collégiale de Montmorency, il a partagé de nombreux moments avec Yannick, autour du grand orgue et, pour la pause clope du maître, dans les hauteurs du clocher ; en tant que Français ancré dans une double culture, il vient de quelques parts, et Yannick Daguerre aimait ce genre de zozos. L’interprète a réuni ces deux caractéristiques dans une proposition 100 % italienne sur un orgue 100 % pas italien. Le pluriel commence aujourd’hui.

Pour retrouver d’autres extraits du concert, cliquer sur les hyperliens ci-dessous.
Vincent Rigot joue Eugène Gigout
Vincent Crosnier joue Pierre Cochereau

Festival Érard, Salle Érard, 11 octobre 2024

14 octobre 202414 octobre 2024

Avant le concert du 11 octobre 2024, salle Érard (Paris 2). Photo : Rozenn Douerin.

Les mélomanes parisiens l’attendent avec impatience, ce festival Érard ! La jauge, pourtant conséquente, se remplit de plus en plus vite, au fil des saisons, et la plupart des cinq concerts sont complets en dépit de tarifs sérieux et d’un sponsoring assurément utile mais qui inspire méfiance. Crescendix, dont les services sont incontestablement très efficaces dans le domaine de l’organisation événementielle, a été fondé par Xavier Caïtucoli, réputé excellent pianiste – et toujours mélomane : il présente les concerts qu’il sponsorise et y assiste – quoique ancien de LVMH et de Direct Énergie (il a aussi taquiné l’immobilier, la santé et la finance)… et marqué à l’extrême-droite, une mouvance que l’on peut dire peu friande de ce genre de musique, sans que l’on puisse déterminer quelle mouvance en serait friande, hormis peut-être la roselynienne, peu engageante. N’oublions pas que la ministre de la Culture persistante, assez ignorante pour dire amen ou yallah à tout, est cette coquinette de Rachida, spécialiste en pension alimentaire (subvention cul s’il en est) et cumul de mandats, et ça ne choque personne ou si peu, alors bon.
Reste que, parmi les financeurs, on trouve aussi un fournisseur d’énergie mis en cause par l’enquête 2024 de Cash investigation (il l’assume sur son site en mettant en cause un courtier) et un autre fournisseur d’énergie qui, ô hasard, est lui aussi dans la main du patron de Crescendix. Bah, on sait qu’essentialiser les donateurs n’est pas finaud, d’autant que, pour une fois, le financeur est motivé et engagé mais, s’il est un secteur qui sent le soufre, au sale ou au figuré, l’énergie est sans doute aucun celui où la pollution et l’arnaque l’emportent. Pis encore, c’est possible, effraye la caution Télérama, dont le petit bonhomme niaiseux et prescripteur qui sourit est, jusqu’à preuve du contraire, synonyme de culture

mièvre,
sirupeuse,
stupide,
copiée-collée de communiqués de presse,
pétrifiée sous les subventions croisées et
si consensuelle qu’elle ne peut que nuire gravement
- à l’esprit critique,
- à l’intelligence et
- à l’appétit de culture.

Prévention paradoxale car

la richesse,
la cohérence et
la qualité

font partie des caractéristiques qui ont contribué au succès du festival, et l’on peine à imaginer que le besoin de financement ait conduit ses prestigieux mentors à poursuivre des routes moins excitantes pour

l’esprit,
le cœur et
l’imaginaire.

Le premier concert (sur les cinq programmés) de la troisième saison est complet, même si le main sponsor regrette le trop grand nombre d’invitations (dont nous sommes en partie) et de no show (dont nous ne sommes pas, tu penses, un programme aussi excitant, pas question de le louper !). Le récital s’ouvre sur les Deux danses commandées à Claude Debussy par un fabricant de harpes concurrent d’Érard. C’est pourtant sur une harpe Érard que Françoise de Maubus choisit de jouer la danse sacrée au côté d’un quatuor à cordes composé de Takashi Hamano et Saskia Lethiec – l’une des deux grands manitous du festival – aux violons, Vinciane Béranger à l’alto et David Louwerse au violoncelle.
Les cinq collègues engagent un concours de délicatesse qui aboutit : le son du quatuor se fond autour de la harpiste, et la solennité de l’ensemble rend raison du projet sacré annoncé dans le titre. Pour la seconde danse, profane, elle, Françoise de Maubus choisit une rutilante harpe moderne – sans doute l’autre est-elle plus complexe à manier, quoique l’artiste ne le laisse jamais subodorer : l’affaire est difficile à démêler pour les non-spécialistes. Avec ses acolytes, cette interprète qu’aucune péripétie ne semble faire frémir parvient – avec et par cœur – à magnifier une harmonie à la fois surprenante et suave que fragmentent de brèves explosions et que cautérisent des unissons attentifs. Merci à elle et à ses associés !
Vient alors le premier des deux moments Télérama. Sous l’égide de Philomène Mitaine vont être lus des textes de Paul Verlaine, d’Arthur Rimbaud et de Paul Valéry. La présence scénique de l’actrice témoigne d’un certain savoir-faire dramatique, soit. Reste que

l’assemblage de textes et d’auteurs est pour le moins hétéroclite ;
le costume couronné d’un hoodie à la Julie Ferrier, version initiale (un dauphin remplaçant Sergio Tacchini), donne ben du fun ;
la mise en scène égare, avec des livres parfois lus, souvent non ; et
la diction ne convainc carrément pas guère – les diérèses parfois souhaitables achoppent souvent (« dirent des mots si spé/ci/eux »), peinant à rendre leur rythme aux vers.

Puis on est venus ouïr des musiciens, point subir des textes dont il n’est pas certain que la lecture à haute voix, fût-elle sentie, soit le meilleur moyen de leur rendre justice. C’est autre chose quand musique s’en mêle, et Jean-François Novelli, ténor qui connaît plus que bien la mélodie française et a enregistré le répertoire du soir avec une excellente claviériste, accompagné cette fois par le formidable Jérôme Granjon, l’autre grand manitou du festival, ont mission de le prouver. Dès « Spleen » de Gabriel Fauré, on est happé par la clarté de la diction et le piano coloré. « J’ai quelquefois aimé », musiqué par Raoul Laparra, fait dialoguer chanteur et instrumentiste. L’on goûte la netteté d’une voix qui sait où elle va, mais on ne serait pas contre un peu plus de tendresse derrière la maîtrise technique. « Ô ma belle rebelle » composé par Charles Gounod avec un piano simple accompagnateur à l’accompagnement pas si simple, envoie le ténor ténoriser plus dans l’incarnation que dans les aigus. Avec constance, Jean-François Novelli dégaine ses arguments-massues :

investissement scénique,
maîtrise des notes tenues et
galbe des finales.

Le célèbre « Néère » signé Reynaldo Hahn illustre l’art qu’ont développé les deux voisins de scène pour poser

le tempo,
les mots,
la narrativité et
la brillante suspension finale.

« Mandoline » de Claude Debussy associe

tonicité pianistique,
élan vocal, et
variété tant harmonique que rythmique.

Le minirécital s’achève sur deux « à la manière de ». Le « Menuet » de Camille Saint-Saëns minaude comme il sied, révérence exclue. La « Sérénade environ » de Juliette Noureddine, elle, navre gentiment : l’humour et la parodie sur la musique savante en général ou le lied en particulier ont connu des sketchs autrement

plus drôles,
plus percutants,
plus ramassés.

De plus, en baissant l’exigence lyrique pour faire plus chanson, ce qui n’est pas absurde, Jean-François Novelli abaisse drastiquement son intelligibilité, ce qui, pour le coup, nuit gravement à l’intérêt de ce qu’il profère. Enfin, cette injonction à l’humour (bien Télérama via Juliette) est assez vulgaire dans ce contexte. Après de très belles mélodies, elle arrive comme un ch’veu gras dans mon thé, eût estimé Michel Bühler qui, à défaut d’aimer l’art lyrique, avait du goût, lui.

Jérôme Granjon après le concert du 11 octobre 2024, salle Érard (Paris 2). Photo : d’après Rozenn Douerin. Je pensais pas l’avoir arrangée aussi kitsch, mais voilà, quoi, c’est ma faute, ma très grande faute.

Avant le grand moment de la soirée, il nous faut derechef supporter la récitante téléramique qui nous évoque immédiatement le personnage d’André Roussin criant, dès l’apparition de sa belle-mère : « FEU ! » Son entrée façon présentatrice de jeu pour télévision culturelle (« Je vais vous proposer un p’tit quizz ») nous consterne plus qu’un spectacle de fin d’année de la troupe de théâtre de première année de la MJC de Rosny-sous-Mercotte. Sa tentation de donner un cours de littérature (il est vrai que son CV commence par rappeler ses « études de Lettres Classiques à Henri IV et à la Sorbonne ») ou sa dernière distribution d’éventails mallarméens dans le public achève de nous enfoncer dans notre siège de tristesse effarée.
Heureusement, reste le highlight de la soirée : le premier quatuor pour piano et cordes en ut mineur op. 15 de Gabriel Fauré, avec

Mirai Sumino au piano,
Saskia Lethiec au violon,
Vinciane Béranger à l’alto et
David Louwerse au violoncelle :

rien moins que prometteur. L’allegro molto moderato, cet oymoron, associe trois qualités :

la cohésion des cordes frottées,
l’engagement attentif de la pianiste et
le triple souci mutuel de
- communiquer plus que de jouer la partition sans écouter l’autre,
- vibrer aux mêmes fréquences que les collègues lors des fréquents changements de couleurs, et de
- caractériser les différentes émotions exprimées par un mouvement aux variations thymiques multiples.

Le scherzo allegro vivo permet aux interprètes de rendre avec tact

la légèreté,
les sautillements et
les versatilités

qu’exige la partition. On est séduit par la façon d’habiter les récurrences et par l’énergie qui anime les échanges. Le trio central gagne en spécificité dans l’étagement des forces entre

ensemble,
duel alto versus violon, et
unissons avec le violoncelle.

La reprise du motif liminaire assure, comme on dit en musicologie, enfin, je crois, un boost de dynamisme. L’adagio offre un début élégiaque à souhait avec les douze cordes frottées çà et là à l’unisson. On se repaît

du tempo retenu mais point languissant,
de la précision des événements synchrones et
de l’efficacité des crescendi-decrescendi collectifs.

Le finale, allegro molto, fait la part belle à un piano tour à tour

motorique,
explosif,
en soutien ou
en dialogue.

Mirai Sumino, que la partition n’épargne ni n’effraye, paraît pleinement chambriste tant son regard circule d’un musicien à l’autre, et tant son piano – un Érard, à la sonorité formidable mais pas si simple à manier – sait quand il peut

TONNER,
mener la danse,
chuchoter ou
se fondre dans le quatuor.

Face à la frappocordiste, les trois frottocordistes se gobergent

des mutations de style,
du lyrisme récurrent et
des liants que nouent entre eux le compositeur.

Le résultat, qui déclenche l’enthousiasme de la salle, est

moins rangé que débordant,
moins bourgeois que remuant,
moins allègre qu’allant,
moins guindé que résolument versatile.

Certains reprocheront peut-être à cette version d’être peu canalisée et pas très Radio Classique, aïe. Loin de ces pinaillages, comme un seul zozo, les spectateurs font un triomphe tonitruant à cette version vivante d’un chef-d’œuvre. Loin de nous de leur donner tort !

Jann Halexander, « Ornithorynque » (Purple Shadow) – 1/2

13 octobre 202413 octobre 2024

Jann Halexander, le 5 novembre 2022 lors du spectacle « Juste Catherine Ribeiro » au théâtre du Gouvernail (Paris 19). Photo : Rozenn Douerin.

Il a beau passer une grande partie de sa vie entre scène et répétitions, Jann Halexander n’est pas un stakhanoviste du micro. Tout au plus, depuis quelques années, s’efforce-t-il de battre le fer quand il s’est refroidi en enregistrant un disque tous les quatre ans. Le rythme ne lui messied pas car, le reste du temps, il chante.

Ses nouvelles chansons,
ses anciennes,
celles de feue Catherine Ribeiro ou de tel autre artiste avec qui il partage un bout de spectacle.

Ornithorynque, sa nouvelle collection de fredonneries, porte traces et stigmates de cette façon de fonctionner qui, au fil des expériences, est devenue manière d’être.

Le disque s’ouvre sur une déclaration de paix, comme il y a des déclarations de guerre. À l’instar d’Anne Sylvestre, Jann n’est pas du genre à prendre une oriflamme ou un drapeau. Non qu’il évite l’engagement avec la pudeur d’une jeune oie blanche soucieuse de ne blesser aucun volatile (faut bien vivre) ou, au contraire, de ne pas exploiter un filon nourricier en fédérant autour d’elle des congénères sensibles à la cause qu’elle cacarde. Jann a ses colères, dont l’absence de démocratie au Gabon, son co-pays natal ; Jann a ses singularités assumées, dont il déteste rien tant qu’on les considère comme des singularités, les assumât-il lui-même à la télévision – ainsi, dès le début de sa carrière, il n’a pas hésité à participer à une émission face caméra sur la bisexualité. Toutefois, jusqu’à présent, ses chansons les abordaient par

la bande,
l’humour,
l’allusion,
la fable,
le conte.

Comme en écho, le premier titre, « Je reviens de Différence » raconte sur une base piano-voix un rêve d’utopie mêlant

respect,
tolérance,
liberté et
métissage.

Avec ce « Il me reste un pays à vous dire » qui n’a de vigneaultique que l’idée de décrire un espace idéal, le chanteur assume son lyrisme, rehaussé par les chœurs vintage assurés par Charlotte Grenat et les arrangements de Sébastyén Defiolle, qui glisse sous la voix un contrechant de violoncelle synthétique sciemment fêlé comme pour laisser passer la lumière sur ce mirage goûtu.
Dès lors, une écoute distraite pourrait donner l’impression que l’on a affaire à une chanson

sirupeuse,
gentillette,
bisounoursique,
pis : oui-ouiste.

De fait, c’est ce qu’est « Je reviens de Différence », puisque son propos est de décrire le plus top moumoute du top moumoute selon son auteur. Il n’est donc pas question de polluer le songe par des pensées négatives. Inch’Allalalalalah, nous aurons l’occasion de revenir sur notre bon vieux plancher terrestre plus tard. Cependant, au fil des 4’40 de ce titre liminaire, il appert que la douce tranquillité de la chanson est le faux-nez d’une virulente critique sociétale et humaine. En énonçant longuement ses critères de la vie heureuse, que l’auditeur est bien libre de ne pas partager intégralement (le contraire serait un comble !), Jann Halexander pointe aussi, l’air de rien, ce qui pourrit la vie en général et son existence en particulier. Presque par inadvertance, l’auditeur en vient à se demander pourquoi ce qui paraît si über cool selon l’artiste relève

du fantasme,
de l’irréaliste, bref,
de la différence.

Là encore, il ne s’agit pas de pleurnichouiller mais d’aider à prendre conscience de ce qui nous plombe afin, selon la stratégie souchonienne, de nous inciter à « sauter en l’air, woh-oh-woh, woh-oh-woh ».

Cette dualité entre optimisme amer et amertume désenchantée s’entend aussi dans la nouvelle version d’une chanson majeure du répertoire de l’artiste, « Le poisson dans mon assiette ». La guitare

sèche,
épurée, comme
tentée par le reggae

de Sébastyén Defiolle fait merveille pour réenchanter cette histoire horrible du type qui, bien qu’il n’aime pas le poisson, en commande un au restaurant et y découvre le reste d’un migrant. Les effets humoristiques sont gommés par une volonté d’explicitation qui fixe l’évolution du rapport du créateur à sa chanson. À force de l’entonner sur scène, il a développé des passages parlando et vocalisés avec un vibrato que n’aurait pas renié Catherine Ribeiro. Ici, il semble les mettre au propre, comme s’il prenait conscience que l’effet euphorisant produit par son texte sur un public ravi de retrouver un air connu avait fini par gommer la laideur du constat ayant suscité une écriture soucieuse de « tenir la main d’une âme noyée » ce qui, aurait précisé Ricet Barrier, « est vachement pas gai ».
Une fois de plus, Jann Halexander travaille le prisme plus que le sujet. Quelque dramatiques soient-elles, les noyades de migrants nous paraissent si banales qu’il faut un angle singulier pour nous dessiller les yeux. Pour autant, l’artiste évite la moraline et le laïus censé donner mauvaise conscience à celui qui l’écoute. Le personnage qui chante dit « je », raconte sa vie de Franco-gabonais, évoque ses dégoûts culinaires. C’est donc à travers

ses mots,
son ressenti, et
peut-être moins sa culpabilité que sa prise de conscience d’une insidieuse indifférence

que sont interrogées

la banalisation de la mort, voire
sa moralisation (« bien fait pour eux »), et
sa positivation (« autant de racailles siphonnant nos aides sociales en moins »).

Pour permettre à l’auditeur d’accueillir l’onde de choc de ce coup de tam-tam, le musicien propose un instrumental pour piano seul, évidemment intitulé « Altérités ».

Les mots sérieux reprennent avec « Miss Amelia », dont la marche descendante du début du couplet n’est pas sans évoquer « Chinamour » de Romain Didier et Christian Ravasco. Apparaît ainsi un personnage inspiré par la littérature, comme on en voyait surgir un, droit des écrits de Marguerite Yourcenar, dans « Souvenirs d’Hadrien ». La littérature semble inspirer à l’ACI des portraits à la galerie desquels il ajoute désormais cette femme « vieillie », « bafouée », « amère », « délaissée », « embêtée » par ses voisins et mourante. Pont et break ne changeront rien à son destin que l’arrangement de Sébastyén Defiolle rend paradoxalement attirant, dans l’espoir de « voir une murmuration qui enchante l’horizon ».
Et si cette « murmuration » était la paternité ? Avec « Ballade pour un enfant », Jann s’enchante d’avoir co-créé une raison de sourire et de rajeunir. En l’espèce, il a inventé « une nouvelle note de musique dans cette longue partition que l’on appelle la vie ». Ce sont

la résonance de cette note qui semble l’intéresser,
l’interaction qu’il peut avoir avec elle, et
l’obligation – qui lui convient – dans laquelle elle le plonge de saisir l’instant présent plutôt que de tirer des plans sur la comète de l’avenir.

Assurément, Jann Halexander a bien retenu le leitmotiv des « Gens qu’on aime », qu’il chante en duo avec Charlotte Grenat, laquelle l’a écrite pour rappeler qu’il faut dire qu’on aime aux gens qu’on aime (si). De la sorte, la chanson fait écho au travail apocalyptique qu’est en partie la chanson selon le duettiste. Il s’agit pour lui de révéler ce qui, devient masqué à force d’être évident. Par sa simplicité, la chanson en général ne décrit pas le monde, elle nous permet d’en prendre conscience. Ornithorynque l’engage dans cette voie – une prochaine notule nous permettra de vérifier si la seconde partie du disque poursuit cette exploration ou prend plaisir à délirer étymologiquement, c’est-à-dire à quitter le sillon qu’elle paraissait dessiner sur le champ meuble de notre écoute.

À suivre !

Pour écouter gratuitement le disque (sans publicité, alléluia !)
et l’acheter moins gratuitement, c’est ici.

Alex Jellici et Matías Lanz jouent Giovanni Benedetto Platti (Solo musica) – 1/2

12 octobre 202411 octobre 2024

Première du disque

Bien que ce disque ne vise pas le public hexagonal (pas de notice en français dans le livret), risquons-nous dans les méandres de ce premier volume d’une trilogie qui aspire à rendre justice aux sonates pour violoncelle et aux sonates pour clavecin de Giovanni Benedetto Platti, un type qui, de 1722 à 1763, a joué à peu près de tout, y compris des cordes vocales, et composé abondamment contre les émoluments d’un prince.
Le projet est audacieux car de nombreux enregistrements ont déjà documenté certains pans de l’œuvre d’un compositeur nonobstant peu connu. À son crédit, cette double intégrale s’annonce savamment construite puisqu’elle s’ouvre sur la septième sonate pour violoncelle et basse continue, rejetant d’emblée l’ordre chronologique parfois fastidieux que sous-entendait jadis le concept d’intégrale. Sur le modèle des sonates d’église, comme le rappelle le claviériste (également organiste patenté, ce qui pose un peu l’olibrius, évidemment), la pièce s’articule selon la logique lent-vite-lent-vite.

Sur un tempo posé, l’adagio de la sonate en Ré offre à Matías Lanz l’occasion de réaliser une basse plutôt touffue sous la ligne aux sonorités plutôt mates du violoncelle d’Alex Jellici, un instrument toulousain (la notice indique « Paris », mais il semble que le luthier n’y ait jamais exercé) de Joseph Laurent Mast. L’allegro ternaire se risque un tantinet davantage au dialogue. On y apprécie l’inventivité du violoncelliste, fin connaisseur de la musique baroque, qui sait

orner sa reprise,
varier les attaques et
filer les sons pour leur donner la dynamique échappant forcément au clavecin.

En revanche, la cadence déploie les possibles des cordes pincées :

arpèges,
accords,
traits et
effets d’attente

alimentent l’intérêt de l’auditeur. Le largo exploite

le registre aigu du violoncelle,
l’énergie qu’apporte la juste ornementation et
le contraste entre sinuosité des croches et magie des tenues.

Le presto, joyeusement ternaire, est parcouru d’une pétillante envie de gambader que les musiciens traduisent par

une rythmique nette,
une synchronisation travaillée et, par moments,
une complémentarité exprimée par exemple par des effets d’écho d’ornementation.

La première sonate du premier opus de Giovanni Benedetto Platti (« sur le goût italien ») prolonge la pièce précédente par sa tonalité. Toutefois, l’adagio témoigne d’idiomatismes différents.

Délicatesse de l’écriture,
rythmes pointés,
lignes chantournées,
parallélismes des deux mains

esquissent un autre univers qui conviennent fort bien au clavecin créé en 2013 par Gianfranco Facchini. L’allegro confirme la capacité du compositeur à s’éloigner des marqueurs baroques pour les mixer vers ce que nous considérons comme des signes avant-coureurs de l’écriture classique. On y apprécie

la vivacité des doubles croches,
la tonicité des accords,
le naturel avec lequel les trilles vibrionnantes fusionnent avec la ligne générale, et
la capacité de l’interprète à incarner la partition.

Le largo, en trois temps et en mineur, se nourrit

d’effets d’attente,
de tentations de modulation (en la mineur ou en Fa) et
d’irrégularités dans l’énoncé harmonique ou mélodique que Matías Lanz n’hésite pas à user avec gourmandise.

Le presto, ternaire, revient au mode majeur. On s’y réjouit

de l’allant qui n’est point précipitation,
de l’enrichissement des reprises qui n’est jamais encombrant, et
de l’efficacité des stratégies dynamisantes mises en œuvre par le compositeur et enflammées par le claveciniste
- (notes répétées,
- walking bass,
- contretemps,
- association
  - d’arpèges,
  - de bariolages à la sixte,
  - de trilles et
  - de mordants).

La neuvième sonate en Sol pour violoncelle et basse continue s’ouvre sur un adagio alliant

grâce,
solennité et
élégance.

On profite ainsi

du phrasé souple d’Alex Jellici,
de la ductilité inventive de la basse continue, et
du travail de complicité (respirations, intentions, complémentarités).

L’allegro, binaire, fuse dès les premières notes.

Intensité,
allant et
jubilation

habitent l’interprétation, pimentée par les astuces du compositeur

(tentation du mineur,
changements thymiques de la partie soliste,
ruptures d’élan et reprises de la course…).

L’adagio revient à des sentiments plus posés qui permettent au violoncelle de sculpter sa sonorité à travers notamment

les tenues,
la caractérisation des registres, et
la construction de l’énoncé
- (legato,
- détaché et
- silences).

L’allegro final, ternaire, apparaît

dansant,
entraînant et
jovial.

Giovanni Benedetto Platti le pimpe

ici avec une petite farce (fausses fins),
çà par des contretemps têtus,
là par des altérations qui ravivent l’attention.

Les interprètes s’emparent de ces petits cadeaux comme Pacman gobe les aliments offerts à sa voracité.

La quatrième sonate pour clavecin est en sol mineur, ce qui fait écho au Sol – majeur, lui – de la sonate précédente. Elle débute par un largo articulé comme un duo entre deux mains qui

s’écoutent,
se répondent et
s’imitent.

La langueur du mouvement est notamment pimentée par

des appogiatures,
des ornements,
des groupes de triolets voire de sextolets,
une fausse sortie et
une envolée finale.

Même principe d’écho dans le presto e alla breve, mais qui n’hésite pas à lorgner du côté du solo quand les deux mains ne propulsent plus qu’une seule ligne. Ces deux possibles créent une tension, une électricité et une imprévisibilité qui n’est pourtant pas la première caractéristique de la musique de cette époque. Matías Lanz y injecte

la célérité qui sied à la partition et à sa dextérité,
la liberté très ciblée d’agogique et de respiration qui éclaire les voltes de l’écriture, et même
un soupçon de précipitation lors des relances qui galvanisent l’auditeur.

L’adagio, ternaire, adopte la forme d’une mélodie sur accompagnement. Quoique topique en soi, cette option

contraste avec le précédent mouvement lent,
permet au musicien d’affiner l’interprétation
- (trilles,
- retards de résolution,
- suspensions) et
donne un allant à la partition indépendant de la vitesse du tempo puisqu’il est cette fois fondé sur l’impression d’une force qui va – et que le compositeur a la malice d’arrêter aux moments stratégiques.

C’est un mouvement ternaire non tanto allegro qui conclut la sonate. Cette allégresse modérée permet au claveciniste de sculpter le rythme tel que l’expriment

le double ternaire (trois triolets dans une mesure à trois temps),
l’efficacité des notes répétées,
les parallélismes entre les deux mains et
les jaillissements en triples croches qui feraient moins d’effet si le tempo était déjà effréné.

Le disque – bien rempli par 78′ de musique – se poursuit par trois sonates que nous chroniquerons ce tout tantôt.

À suivre !

Pour streamer le disque, c’est, par ex., ici.

Rachel Koblyakov & friends jouent Mendelssohn et Tchaïkovsky, Temple des Batignolles, 10 octobre 2024

11 octobre 202411 octobre 2024

Rachel Koblyakov au temple des Batignolles, le 10 octobre 2024. Photo : Bertrand Ferrier.

C’est un « concert de lancement d’un projet de musique de chambre à géométrie variable », un de ces moments qui participent à la magie parisienne puisque, parmi mille autres propositions plus ou moins culturelles du soir, y compris un match de foutebol, ils réunissent quelques fines fleurs des jeunes musiciens pour un prix d’entrée fixé entre zéro euro et ce que chacun veut bien donner. À la manœuvre, la violoniste Rachel Koblyakov et le violoncelliste Florimond Dal Zotto.
La soirée s’ouvre sur ce que les meneurs ne voulaient pas jouer : un trio pour piano, violon et violoncelle, trop banal, mais, dans l’immédiat, hein, ça ne se refuse pas. D’autant que leur choix s’est porté sur le premier trio op. 49 pour cette formation de Felix Bartholdy Mendelssohn, moins couru que le second, et pourtant… Dans l’acoustique généreuse et volontiers fondante du temple, à laquelle l’oreille finit pourtant par s’accoutumer, les trois acolytes tentent de conserver une clarté fondée sur

l’écoute,
l’échange,
les nuances et
la complémentarité (synchronisation et passage de relais).

L’aisance des interprètes est bluffante, tant d’un point de vue technique que pour ce qui est de l’intuition musicale. Au quart de queue, François Daudet époustoufle dans une partition qu’un professeur de piano du CNSM que nous croisons qualifie de « magnifique saloperie » pour sa difficulté technique, pas tant dans les passages où ça tricote que dans des moments moins spectaculaires mais à peu près injouables.
Les complices paraissent loin de ces préoccupations. Maîtrisant allègrement la partition de ce molto allegro ed agitato ternaire, ils portent leurs auditeurs avec une énergie commune aussi séduisante qu’impressionnante. Il y a

de la tension,
des diastoles et des systoles,
des unissons puissants,
de l’expressivité à foison,
une belle circulation des motifs et, partagées en trois,
des respirations, des ruptures et des variations de couleurs de toute beauté.

Épatés une fois par le premier mouvement, nous voici épatés deux fois (pas pu m’en empêcher) par l’andante con moto tranquillo en Si bémol. Tout flatte l’oreille :

la délicatesse du piano,
la tendresse de la réponse du duo de cordes frottées, et
la sensualité d’un ensemble semblant parfaitement coordonné.

Précisons que cette notule n’est pas un distributeur de compliments amidonnés mais la restitution d’impressions de concert. Or, le fait est que les interprètes trouvent l’astuce pour exécuter richement ce mouvement au titre presque oxymorique. C’est

posé sans être traînant,
précis sans être guindé,
sentimental sans être gnangnan.

L’écriture inventive de Mendelssohn

fait circuler le lead,
multiplie les types d’associations entre voisins de scène, bref, grâce à l’investissement revigorant des musiciens,
ne cesse de happer l’attention de l’auditeur.

Le scherzo en Ré est annoncé léger et vivace – on peut au passage regretter la non-fourniture d’un programme par les organisateurs, même si cela évite les bruits de papier indiquant que mamie a décroché. Il envoie du lourd. Les têtes coiffées sentent passer le vent du boulet propulsé par le piano, bientôt assisté par ses complices. Le travail sur les contrastes

(intensités,
attaques,
caractères)

fait merveille. Le finale, un allegro assai appasionato en ré mineur puis majeur pour finir rappelle que la dynamique, contrairement à la dynamite, n’est pas réductible à la nuance forte. Elle procède bien plutôt

d’un étagement des nuances,
d’une conduite des phrases ad hoc,
de la construction subsumante du discours et, évidemment,
d’un brio technique caché sous le désir de faire musique ensemble.

À l’arrivée, on est euphorisé par

une partition passionnante,
une interprétation
- pyrotechnique,
- profonde et
- polyvoque (et allez donc, c’est pas mon père !) au sens de « pas univoque », et
le plaisir patent qu’ont François Daudet, Rachel Koblyakov et Florimond Dal Zotto d’embarquer leur auditoire dans une traversée ambitieuse et secouée.

Comme on dit dans le milieu du café, what else ?

Florimond Dal Zotto au temple des Batignolles, le 10 octobre 2024. Photo : Bertrand Ferrier.

L’audace arrive en seconde partie de concert : le Souvenir de Florence, op. 70 de Piotr Ilitch Tchaïkovsky, qui serait un survivor selon ce que nous souffle un baryton venu en profiter, puisque la partition faisait partie du lot que le compositeur voulait détruire (par chance, il est mort trop tôt). Audace, car caler un sextuor – complété par Claudine Rippe au violon II, Axel Benedetti et Brice Leclair aux altos, ainsi que l’ami Emmanuel Acurero au violoncelle II – n’est pas chose aisée, qui moins est quand certains membres de la banda ont enchaîné trois répétitions plus tôt dans la journée. Mais c’est aussi le cœur du projet mené par Rachel Koblyakov et Florimond Dal Zotto que de tenter des réunions rares de chambristes passionnés. Alors, zou !
L’allegro con spirito en ré mineur ne manque pas de fougue. Conduite par le premier violon, l’agitation est vraiment agitée. Elle

rue contre le cadre de la mesure,
le déborde et
y revient afin d’en mieux jaillir plus tard.

On est saisi par les effets

de dialogue,
de contamination (porosité des pupitres reprenant des motifs d’abord énoncés par le violon I ou le violoncelle I) et
d’ensemble.

Certes, l’acoustique ne favorise pas la netteté et floute parfois les contours voire la justesse. C’est l’occasion pour l’auditeur d’admirer l’effort de chaque musicien pour

parler la même phrase musicale,
vibrer les mêmes humeurs et
porter les mêmes intentions, si variées, finale effréné compris.

L’adagio cantabile e con moto en Ré s’inscrit dans les bruits de la capitale peu propices à une culture qui ne se restreindrait pas aux abrutissements de masse. Sans faiblir cependant, le deuxième mouvement prélude puis se lance dans une valse où dialoguent violon I et violoncelle I, rejoints par le premier alto. Chaque membre du sextuor se fond habilement et parfois humblement dans une dynamique de groupe

(étagement des voix,
précision des synchronicités,
cohérence des respirations et couleurs).

Le break ne défait pas la complicité de Rachel et Florimond. Les autres pupitres arbitrent l’échange entre les deux, associant

discrétion des pizzicati,
force des crescendi partagés et
stratification des intensités.

L’allegro moderato en la mineur pétille de désirs divers alliant

flottements délicats,
tonicité collective et
breaks suspensifs.

La métamorphose perpétuelle de la musique se nourrit de passages

ouvertement virtuoses,
savamment mystérieux ou
rageusement déchiquetés,

que des transitions soignées tentent avec art de relier. L’affaire se conclut sur un allegro vivace en ré mineur. Propulsé par un air de danse populaire, le mouvement exploite

la vigueur du rythme,
la variété des contrastes,
la résonance des échos,
la fusion des unissons octaviés rapprochant violon I et violoncelle I, et
les frictions portées par l’ensemble du sextuor.

La sapidité de l’interprétation du soir sourd

de l’électricité ambiante,
des coups de tonnerre qui claquent, et même
de l’art de faire attendre le prochain grondement grâce à des pianissimi fort bien assourdis.

Ajoutez à cela

de beaux crescendi,
des effets synchrones réussis et
un souci de jouer dans le même esprit,

vous sortirez convaincu du potentiel de ce talentueux combo, certes encore à mûrir mais déjà

volontaire,
motivé et
musical.

Ce n’est pas rien, je crois.

Corinne Kloska joue Brahms et Schumann (Soupir) – 2/2

10 octobre 202410 octobre 2024

Première du disque

Voilà un regret récurrent qu’inspirent les livrets de disque. Souvent, les auteurs y font étalage d’une science – plus ou moins scientifique, et il n’est pas toujours certain que le plus soit le mieux – des œuvres jouées mais oublient l’essentiel :

l’articulation entre les différentes pièces,
la cohérence du choix,
la logique du florilège.

La raison d’être de l’attelage Brahms-Schumann n’est pas mentionnée par Christine Mennesson, peut-être pour laisser

l’imagination,
la raison ou
la sapience

de l’auditeur vaguer à sa guise. Après avoir admis que, pour le non-spécialiste que nous sommes, l’interprétation, après un Brahms de 1892, d’un Schumann de 1839 aurait mérité un petit mot pour jointoyer l’affaire, et faute d’une logique ou d’une sagesse suffisamment développée, remettons-nous-en à notre imagination pour postuler que l’interprète s’est proposé d’associer deux ensembles

versatiles,
fantasques,
imprévisibles,

et enregistrés – à dix-huit mois d’écart – chacun en à peine un jour de studio, sous les micros de Joël Perrot. La grande humoresque, aka Humoreske op. 20, s’annonce dans une interprétation posée : généralement claquée en vingt-six minutes, elle frisouille présentement les trente et une. Le passage à jouer « einfach » (simplement) associe

délicatesse de toucher,
élégance des modulations et
justesse de l’indispensable agogique.

Le passage « sehr rasch und leicht » (fort prompt et lumineux) joue la complémentarité entre

légèreté,
legato et
percussivité perlée de certaines attaques.

Le segment « noch rascher » (encore plus vite) se goberge de

contrastes,
ruptures,
modulations et
balancements

que les nuances embellissent avant que le motif précédent ne ressurgisse. La forme ABCBA finit de se déployer avec le bref retour du premier segment qui clôt le premier des cinq mouvements. Le deuxième mouvement s’ouvre « hastig » (vite) et sur trois portées, le thème apparaissant au ténor. Avec l’intensité qui la pousse à geindre en jouant, Corinne Kloska privilégie

l’énergie plutôt que le charmant,
le direct plutôt que le mignon,
le texte plutôt que la surinterprétation,

ce qui est loin d’être, en soi, un défaut. Le segment suivant se présente « nach und nach immer lebhafter und stärker » (de plus en plus vite et fort). Le la mineur succède au ré mineur.

L’efficacité des rythmes pointés,
l’effacement de la pulsation,
la suspension des arpèges justement pédalisés

emballent puis interrogent la narration avant le retour du premier motif, forme ABA oblige. Un bref adagio méditatif ouvre la voie au troisième mouvement, qui commence, en sol mineur, par une partie à jouer « einfach und zart » (simplement et tendrement). La pianiste y fait sonner

la liberté des retards distendant la métrique,
son inclination pour l’hésitation pimentant le discours, et
la puissance fructueuse de la répétition imaginative.

Surgit un intermezzo

prompt,
motorique et
strict

à souhait avant que la forme ABA ne nous ramène à de proches souvenirs. Direction le quatrième mouvement et sa première partie à exécuter « innig » (profondément). De fait, Corinne Kloska en propose une interprétation pénétrée qui n’oublie pas de sautiller, ponctuellement ou quand l’action s’accélère.

Les oscillations,
les ruptures et, ce nonobstant,
la continuité mélodique

sonnent très justes. Le segment « sehr lebhaft » (très vivant) rue contre cette paix éphémère. La pianiste en donne une interprétation échevelée non par la vitesse mais par l’audace

des accents,
des arythmies et
de la liberté de mesure

qui séduisent et attisent l’écoute.

La multiplicité des touchers,
la pertinence des respirations et
le contraste avec le dernier pan « strict »

convainquent également. La partie « mit einigem Pomp » (avec faste) fascine par ses modulations

martiales,
improbables et
fragmentées.

Le dernier mouvement, « zum beschluss » (décidé, si j’ai à peu près compris, étant – on s’en est peut-être aperçu – autant germanophone que Nelson Monfort est polyglotte, tout au plus en moins bien payé que cet immondice) commence néanmoins par un prélude indécis dont l’interprète suit avec attention les circonvolutions, approfondies par des adagios quasi rubato. Corinne Kloska tresse ce fil en quête de trame.

Ritendi,
silences et
élargissement de la mesure

contribuent à l’épaississement du mystère, habilement porté par la musicienne. L’allegro final et son chromatisme descendant ne dissipent pas cette chape d’énigme qui

habite,
agite et
fait palpiter

cette œuvre secouée et fascinante. Celle-ci ne trouve pas dans ce disque sa plus prompte exécution mais certainement une version

intériorisée,
sûre et
vibrante

faisant peut-être écho aux humeurs capricieuses dont Brahms rassasiait ses auditeurs dans les Fantaisies ouvrant le disque. (De l’importance de l’imagination pour entretenir l’illusion de comprendre les non-dits…)

Pour découvrir d’autres chroniques sur Corinne Kloska c’est ici et là.

Estelle Revaz joue les caprices de Dall’Abaco (Solo musica)

9 octobre 20248 octobre 2024

Première du disque

Depuis le Covid et la bataille pour l’indemnisation des musiciens, la musique en général et le violoncelle en particulier la partagent avec la politique. Estelle Revaz, étoile montante du violoncelle helvétique, a été élue au Conseil national suisse, l’équivalent suisse de notre Assemblée nationale. Comme pour rappeler qu’il n’y a point contradiction entre mission d’élue et vocation d’artiste, elle publie ces jours-ci un disque recensant les onze caprices pour violoncelle seul de Joseph Clément Ferdinand Barone Dall’Abaco (1710-1805), curieusement affublé sur la couverture d’une apostrophe inversée du plus vilain effet. Le cycle est l’un des chevaux de bataille de l’interprète, qui y voit la libération définitive du violoncelle de son rôle d’accompagnateur, après le choc des Six suites pour violoncelle de Johann Sebastian Bach.
Autour de marches diatoniques descendantes, le premier caprice en ut mineur travaille la reprise et la répétition de motifs en multipliant

registres,
nuances donc
couleurs.

En doubles croches, sol mineur et clef d’Ut 4, le deuxième caprice creuse une veine plus

jaillissante,
énergique et
équilibriste

au sens où il juxtapose des traits qu’il s’amuse à suspendre avant leur résolution. Profitant d’un choix judicieux de cordes en métal et d’un diapason à 442 Hz qui évite d’engoncer l’œuvre dans une historicité musicologiquement justifiable mais risquant de fleurer auditivement la naphtaline, Estelle Revaz en rend les radicalités avec un archet puissant de 1825 qui fait briller son Grancino de 1679 et étinceler la composition de Dall’Abaco.
Le troisième caprice en Mi bémol joue la carte du contraste entre

traits et pauses,
régularité des doubles et pétillements des trilles couplées aux triples croches servant de tremplin au motif suivant,
grandes aspirations ascendantes puis descendantes et stagnations autour de quelques notes pimpées par un grave assurant la pulsation,

laissant l’auditeur saisi par la capacité de l’interprète à faire miroiter les sonorités de son instrument. Le quatrième caprice, en ré mineur et à deux temps, pris sur un tempo plus paisible, explore davantage la sonorité à travers

le phrasé,
les résonances et
les complémentarités de registres.

La violoncelliste donne l’impression de sculpter le son en déterminant avec précision

l’attaque,
l’intensité du frottement et
le vibrato

attachés à chaque note ou à chaque phrase.

Le cinquième caprice, en Si bémol, s’appuie sur

des bondissements d’octaves ou de dizièmes,
des séquences que suspendent des silences énigmatiques, et
des changements de nuances qui modifient la texture du son jusqu’à intégrer des pizzicati.

Cette exigence dall’abacquienne permet à Estelle Revaz d’exprimer pleinement son désir non pas de jouer ces caprices mais, par-delà l’apparence mesurée et harmoniquement conventionnelle,

de rendre leur fantaisie,
de saisir leur vitalité et
d’incarner leur inventivité.

Le sixième caprice, en 3/4 et mi mineur, donne, lui, l’occasion à l’interprète

de compléter la régularité des croches par une agogique éclairante,
de jouer sur le détaché et sur le staccato non en opposition mais en dialogue, et
de casser l’aspect un rien fastidieux des deux reprises systématiques par des nuances qui, avec un savoir-faire frôlant la magie, changent en profondeur la présentation d’un motif pourtant identique.

Le septième caprice, en Si bémol à nouveau, investit le champ des doubles voire triples cordes, offrant

une verticalité à une partition jusqu’à présent surtout horizontale,
une tonicité dont la violoncelliste tire tout le bénéfice, et
une approche harmonique qui complète la veine mélodique principalement explorée jusqu’ici,

donnant l’illusion d’un miniconcerto pour un seul instrument – et confirmant l’intérêt d’une écoute en continu de miniatures dont on pouvait douter a priori qu’elles méritassent une audition enchaînée. Le huitième caprice, à trois temps et en Sol (majeur aux extrêmes, mineur au centre), poursuit la diversification de l’inspiration du compositeur.

Graves rythmiques et intervalles aigus,
itérations et balancements qu’Estelle Revaz accentue en resserrant telle partie,
doubles cordes et glissades monodiques,
passage du majeur au mineur (et retour)

revigorent l’auditeur, d’autant que l’interprète investit avec appétit son rôle de narratrice : elle ne se contente pas de lire la partition, elle n’hésite certes pas à « mettre le ton » ! Le neuvième caprice, en Ut, souffre sur notre exemplaire d’un problème récurrent de montage (la pièce commence à la fin de la piste précédente, comme sur l’ensemble du disque, mais là, sur mon gramophone, ça s’entend), même s’il s’agit d’une vétille en cas d’écoute continue et peut-être même d’une maladresse têtue de mon mange-disque.

Des deux-en-deux cèdent leur place à des doubles croches furieuses,
un propos posé se zèbre de triples croches à valeur d’ornements,
des appogiatures ajoutent de la folie dans l’électricité imprévisible qui anime cette page ontologiquement capricieuse.

Le dixième caprice, à trois temps et en La, joue sur

l’élégance du ternaire,
la tentation de la modulation et
le charme de la régularité dansante.

Le onzième caprice – le plus long – est en Fa. Il part sur un tempo tranquille avant de s’emballer dans un presto dont l’interprète rend avec jubilation la fougue à travers

la précipitation des doubles,
le balancement des rythmes pointés,
la fureur contenue des trilles et
la percussion des intervalles finaux.

Les changements

de tempi,
de caractères et
de sonorités

séduisent jusqu’à la cadence idiomatique qui conclut une partition réputée inachevée. Ainsi se termine un disque bouillonnant, au point que, 43′ après le début, on aurait bien repris une petite louchée de violoncelle – mais il faut parfois savoir être sage et apprécier la densité plus que la quantité. Pour les Franciliens, signalons que l’interprète sera de passage à Paris les 27 et 28 novembre afin de promouvoir son disque et son autobiographie. Rens. ici.

Pour retrouver d’autres articles sur Estelle Revaz, cliquer sur l’hyperlien choisi.
Le grand entretien
Le disque Inspiration populaire (volets 1 et 2)
Le disque Journey to Geneva
Le disque Bach & friends

Pour acheter le disque Dall’Abaco, c’est, par ex., ici.

La Camerata du Léman joue Ludwig van Beethoven (Cascavelle) – 2/2

8 octobre 20242 octobre 2024

Quatrième du disque

Après un concerto de jeunesse de Ludwig van Beethoven, le disque provocateur de la Camerata du Léman propose le premier mouvement d’une hypothétique Dixième symphonie. Cet extrait, articulé en trois séquences (andante, allegro, andante) a été élaboré par Barry Cooper. Son degré d’authenticité est faible mais varie selon la foi et l’appétit des auditeurs. Côté authentique, il est attesté que LvB aurait bien aimé griffonner une dixième symphonie. Il en a laissé quelques esquisses ; il en aurait même joué un bout au piano. Le reste est affaire de musicologie, entre

réalisation (orchestration et peaufinage de l’agencement thématique),
imitation idiomatique du compositeur et
fantasmes de mélomanes frustrés par la mort du vrai compositeur.

La question n’est donc pas « faut-il apprécier ce quart d’heure comme une œuvre posthume de Beethoven ? », la réponse étant évidemment non. Il s’agirait plutôt de savoir si l’on peut apprécier cet hommage comme un écho de l’œuvre réellement beethovénienne et comme un baume sur les regrets qu’elle ne soit pas encore plus étoffée. La Camerata du Léman argumente en ce sens associant

solennité des cordes,
soyeux des vents et
interprétation pénétrée.

La prise de son réverbérée imaginée par Jean-Daniel Noir sied à cette connexion entre petit comité et projet symphonique.

Le tempo – ni trop allant ni trop retenu – convainc ;
l’harmonisation s’amuse d’intervalles et d’effets d’attente alla Ludwig ;
l’orchestration est habile mais ne cherche pas à ébaubir.

Décidément, l’andante est joliment troussé. Une transition simple et efficace nous précipite vers un allegro en 6/8 propulsé avec cœur.

La circulation entre pupitres,
les changements d’effectif et
les mutations de couleurs

sont exécutés avec un goût et une cuisine instrumentale à la sapidité effectivement beethovénienne.

Tutti triomphants,
traits énergisants,
unissons habiles et
archets tremblants avec ou sans roulements de timbales pour le suspense

construisent l’intérêt de l’auditeur, souventes fois piqué par des contrastes d’intensité variés

(brutaux,
tuilés,
non univoques).

L’apaisement que provoque le retour à l’andante refait fleurir le parfum de nostalgie discrète qui baigne l’exercice.

Le frottement entre binaire et ternaire,
les ruptures-respirations,
les variations autour du thème principal

captivent et charment à la fois, entraînant l’auditeur dans une valse brève de la plus belle eau, dont la joie finit par se dissoudre dans un decrescendo réussi, à peine secoué par le topique pouët-pouët final. De la sorte, ce disque bref (moins de 45′) propose deux exercices de style réussis, dont l’aspect amusant est dépassé par les trouvailles des « reconstructeurs » et par la musicalité d’une interprétation vibrante. Le résultat, on l’aura compris, ne manque pas de séduction.

Pour écouter le disque gracieusement, c’est par exemple ici.
Pour acheter le disque, c’est par exemple là.

Vincent Crosnier joue Pierre Cochereau

7 octobre 20242 octobre 2024

Grand orgue de la collégiale de Montmorency, avec un bout de Catherine Gouillard et de Mathieu Lours. Photo : Bertrand Ferrier.

C’est l’un des doubles poncifs les plus courus dans le petit monde organistique : Pierre Cochereau était nul en interprétation et il ne savait pas composer. La fête organisée en mémoire de Yannick Daguerre, organiste et compositeur, était l’occasion de fracasser un peu cette ritournelle fatigante en interrogeant la limite entre improvisation et composition (des improvisations de Pierre Cochereau ayant été fixées sur la portée par Jeanne Joulain), bref, entre joie du jaillissement éphémère et plaisir de la persistance – pour un hommage à un feu musicien, l’idée résonnait bien.
Vincent Crosnier, spécialiste de Jean Guillou mais pas que, a choisi trois versets parmi les treize restitués par Jeanne Joulain ; et ça donne ceci.

Corinne Kloska joue Brahms et Schumann (Soupir) – 1/2

6 octobre 20241 octobre 2024

Première du disque

Le nouveau disque de Corinne Kloska, en deux parties, s’ouvre sur les sept Fantasien op. 116, composées et éditées en 1892. Elles comprennent trois caprices et quatre intermèdes.
Le premier caprice, un presto energico en 3/8 et ré mineur, va à la fois tout droit et de guingois.

Contretemps,
triolets de doubles croches,
sursauts d’intensité

sont rendus sans faseyer par la pianiste.

Énergie,
aisance dans le phrasé des octaves,
justesse de la trilogie ritendi – accelerandi – a tempo

séduisent, même si le Fazioli réglé par Jean-Michel Daudon et capté par Joël Perrot nous parvient plus plat que rond, sans doute pour privilégier la netteté des contours au détriment du confort d’écoute. Le premier intermezzo commence par un andante en la et 3/4. Corinne Kloska en rend

l’oscillation,
l’hésitation et
le désir de suspension.

Surgit alors un « non troppo presto » en 3/8 où la verticalité du premier segment est remplacée par une ondulation aux clapotis forcément irréguliers. En émerge le ronronnement de l’artiste en plein effort émotionnel. Bah, un peu de vie derrière la performance, comment diable s’en offusquer – sinon, écouter les œuvres de Conlon Nancarrow, au demeurant souvent passionnantes ? Le retour de l’andante en 3/4 s’accompagne de la tentation

du mode majeur,
du double ternaire (trois temps + triolets à la main gauche) et
d’un lyrisme toujours fragmenté, presque répétitif, donc incapable de se développer.

Ce sont ces suspensions que met fort bien en ondes l’interprète. Le deuxième caprice, un allegro passionato en sol mineur et deux temps, est secoué par

de féroces unissons octaviés,
des chromatismes solides et
des modulations de tempo

qui, ensemble, construisent l’intensité de cette partie. Un passage « un poco meno allegro » en Mi bémol frictionne

le binaire contre le ternaire,
le calme contre la tension, ainsi que
l’impression d’un danger d’explosion et le souci de se contenir.

En restreignant la palette des nuances autour du forte, comme on resserre les dimensions d’un ring pour intensifier le combat, et en s’astreignant à une pédalisation assez généreuse pour réverbérer mais assez acérée pour éviter d’envelopper le discours dans une confusion brouhahatique de mauvais aloi, Corinne Kloska rend les paradoxes et complémentarités de la miniature avant que le retour de la partie A ne prétende conclure une lutte intestine en réalité insoluble.
Le deuxième intermezzo est un adagio en 3/4 et Mi. Il offre à l’auditeur

un double ternaire revigorant (3 temps + triolets),
une stimulante association entre binaire et ternaire, et
une incertitude rythmique que, sous les doigts de la musicienne, l’exigence d’expressivité, stipulée sur la partition, renforce sans surcharger.

La seconde partie surgit quand on aurait pu penser que l’intermède avait pris fin. Ainsi, une idée de l’énergie vitale persistante, révoltée, inarrêtable fût-ce de façon éphémère, sourd de cette étrange miniature dont la pianiste rend le mystère, notamment grâce

à son legato soyeux,
à son attention précieuse aux phrasés et
à sa capacité à penser le son (attaque, durée, résonance) plutôt que la rigueur chronométrique sans pour autant sombrer dans le relâchement.

Le troisième intermezzo est un « andante con grazia ed intimissimo sentimento » en 6/8 et mi mineur. D’énigmatiques deux-en-deux enjambant la mesure et faisant frissonner l’harmonie ouvrent le bal. Sans chercher à euphémiser l’originalité de la pièce, Corinne Kloska semble veiller singulièrement sur

l’articulation des phrases,
l’étagement des dissonances et
l’emboîtement des nuances.

On goûte la différenciation

des registres,
des touchers et
des accents

qui titille l’imagination et la curiosité de l’auditeur. Le quatrième intermezzo, en 3/4 et Mi, travaille lui aussi le rythme en subsumant la mesure à trois temps pour privilégier des séquences de six noires commençant sur le troisième temps. À cette instabilité rythmique s’ajoutent d’autres instabilités :

de tempo,
de tonalité et même
de mode, à en croire la partie centrale, doublement ternaire.

L’interprète tâche d’en rendre les charmes polymorphes en soignant

les nuances,
l’agogique et
la pédalisation.

Loin d’une interprétation onirisante, elle préfère une franchise à la fois pensée et volontiers directe. Cette absence de concession, en écho à la matité de la prise de son, se retrouve dans le dernier capriccio, un allegro agitato en ré mineur et deux temps. En témoignent

la tonicité sans fard,
l’efficience des attaques et
l’engagement personnel qu’extériorisent les grognements.

Les changements

de mesure,
de tonalité et
de couleur

donnent du relief et du grain à une proposition fantaisiste moins au sens de facétieux ou d’aérien qu’au sens de ductile et imprévisible. Si l’on peut, selon les moments,

apprécier telle option puis se laisser surprendre par telle autre,
rêver ici d’une vivacité plus franche ou d’une tendresse plus smooth,
fantasmer un abandon émouvant au lieu d’une exigence de précision,

la radicalité des choix et la souplesse esquissée dans cette première partie augurent d’une connexion prometteuse avec la Grande Humoresque op. 20 de Robert Schumann, qui fera l’objet d’une prochaine notule.

À suivre !

Pour découvrir d’autres chroniques sur Corinne Kloska c’est ici et là.

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